Mitzrael

La petite elfe noire cligna des yeux avec un air surpris. Du haut de ses douze ans, elle observait le mâle drow aussi incrédule qu’elle qui la fixait avec un air de totale incompréhension. Elle finit par se tourner vers sa mère et demanda d’un ton curieux :
- C’est qui ?
La femme sourit.
- Ton père Mitzrael.
- Alors on a réussi ?!
Le drow se pencha et la prit dans ses bras.
- Je suis la, petite puce. Et je compte bien y rester.
Elles afficherent toute deux un sourire, l'une triste, l'autre entousiaste. Le drow posa une main sur l'epaule de sa compagne.
- Repose toi, tu en as besoin

Anathor observait la jeune fille jouer sur le dos de Camos. Trop de choses en même temps. Sa femme Laelith revenait d’outre tombe, malade, crachant du sang et dans ses bras… leur fille. Anathor n’aurait jamais pensé la revoir. Cela faisait dix ans maintenant que Laelith était partie touchée par une maladie et elle s’était rendu compte pendant son voyage qu’elle n’était pas seule mais qu’elle portait un enfant de son compagnon.
Il l’avait attendu longtemps. Il ne savait rien, n’avait reçu aucune nouvelle. Meme si son cœur appartenait a Culgan, une partie restait pour Laelith, sa douce Laelith.
Il en avait parlé avec Culgan, il formerait l’enfant aux armes. Vu leurs projets, mieux valait qu’elle sache se défendre. Quand à lui, il allait devoir se résoudre à élever l’enfant seul, il n’avait bien compris : Laelith ne vivrait pas quelque soit ses efforts… a moins que…

La petite Mitzrael vecut alors aupres de son père puis se lança a la decouverte du monde accompagne de son pere et de son maitre d'arme vampire.